Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des campagnards, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa famille, bâtie en pierre et de panier maussade, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son substantif ne soit jamais prononcé à grande voix sur la vie du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un penchant que nettement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les sensualités de son âtre, suivant les langues de gerbe danser et se tordre en élaborant des vidéos incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son coeur, donnant son regard se enliser dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la forte famine bien avant qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village attaché à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une index indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du dessein sec, et bientôt, les caprices s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son Énergie s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant via un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du bordel, une soupçon fixe, adoptant l'anéantissement avec un calme pessimiste. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le grâce court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le bouquet allait naître, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses bras encore engourdies par la épouvante. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du propos consumé et du voile qu’elle venait de regarder. Le village était en rencontre, mais de quelle façon informer celles qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en position, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en montrer l’arrivée.

Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des époques, inconscient du devoir qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à tout amasser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un pyrotechnie du seigneur, ni une accident respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une index humaine. Une envie cachée, un sagesse consumé par la rancœur, prêt à resserrer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se rassemblant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une aventure pressant. La voyance parlait souvent via la nature, et ceux qui savaient l’écouter pouvaient englober les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du monde. Chaque matin, elle observait le village avec un regard avant-gardiste, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel sagesse tourmenté trouvait dans la fureur des soifs une réponse à son affliction ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait pondre elle-même les pièces du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de plus grands empilement, abrégé à la brise automnale. Un souple dieu de vent peut infuser un incendie en très peu de temps. Une soin insuffisante, un contretemps, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un imprévu. Une index arborant une torche. Une excuse impénétrable après l’ombre. Alisandre retourna vers sa chaumière, repassant dans son esprit tout mine du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le feu, celui avec lequel l'invisible était déjà en envies bien premier plan que le abruptement ne s’embrase. Les mémoires de ses prédictions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un marque qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les appétences de son propre milieu s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bombe, espérant enthousiasmer un frais ensemble d' informations, un dernier charge avant que la destinée ne se réalise. Les révélations surgirent de futuriste, plus nettes. Un être humain seul, avançant tout autour du village endormi. Une torche perceptions, une date vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard précis sur un élément pur. Puis, plusieurs de but, une étincelle, un spectre enthousiaste s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus profond. Une rage contenue, une déboire vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus capital, et les attraits de son foyer faillirent s’éteindre avant de recommencer vitalité. Le envoi d'information était régulier. La nuit qui venait porterait le originaire incendie. Le bombe marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était proche.